Bashing the Bishop

Jag smyger fram genom nattdagsvåt vegetation, hoppar upp på ett omkullfallet träd, sitter där och blinkar, för stunden övermannad av alla knäppanden, tisslanden och tasslanden i buskarna omkring, och hoppar sedan ned igen, fortsätter över ett fält där blommorna förvandlas till stjärnor och gräset till natthimmel och så ser jag dem
Hans budbärare, härolder för en annan nattlig löpare
Vita nattfjärilar
Men jag har sett dem förr, en gång en midsommar för länge sedan, då backar och blommor andades av kraft
Och nu ser jag dem igen och känner honom - han löper bredvid mig, men precis utom synhåll, en skugga inuti min, tassande rovdjurssteg perfekt synkade med mina, en myskaktig vild doft som precis kan anas i min svett
Halvmånljus på vit hud, nattfjärilar som kysser ben och armar, fuktig mylla som pressas under nakna fötter och löv som passar på att väva in sig i den galne nattdansarens hår
Och så, med ett inombords muller och åtföljd av fladdrande vingar, kommer han rusande inom synhåll, en hjort med sänkta horn, en varg till attack, en skog som öppnar ögonen
Och natten är en annan kyrka än den som beskrevs förr; här två träd som bildar en portgång, där en äng som tjänar som sal, där en glänta och ett kapell, och längre bort, långa rader av barkklädda pelare
Och under fötterna en mosaik av blomster och liv, av jord och vild växtkraft
Men det är inte den här helgedomen som påminner om en kyrka - tvärtom är det just detta all världens tempel försöker efterhärma då de byggs till symboler, små vinterlandskupor i en snöstorm
Men här en annan typ av altare, och andra sakrament att knäböja inför

Något förändras, den Vita släpps till slut iväg, efter så många år av fångenskap i min hjärna - jag andas ut, säger: Liv åt din skörd
Han svarar: Och åt din